-MARCELO.-Si tego ganas de hacer el amor, me acordaré de ti.-(la besa y se va)-Plano de Marcelo cogiendo un coche de caballos.-Plano de la calle desde el coche de caballos-Plano del coche llegando a la casa de Marcelo que baja y entra.El coche parte.-Plano de Marcelo que sube las escaleras y entra en casa.-INTERIOR CASA DE MARCELO.SALA.-Plano de Marcelo que se sienta al escritorio a escribir a Albertine.-Plano de detalle de la carta que va escribiendo.-VOZ EN OFF.-Amiga mia,iba precisamente a escribirle y le agradezco que me diga que habria acudido a mi si la hubiese necesitado.La vida nos ha separado.Uste ha tomado una decisión que creo muy inteligente y oportuna, porque se fue usted el dia en que acababa de recibir el consentimiento de mi madre para pedir su mano.Sabe suted lo inconstante que soy y lo rápidamete que olvido.(pega el sobre).-Fui andando a la Estación de Sans.-Un paseo muy saludable.Dos tias estaban haciendo fotos pero no te detuviste.-Anduve mirando los DVD y los discos-Y quellas dos debian hablar inglés.-No les preguntasre.-Fui a mear al meadero de Proust.-En Jespac viste a la tia buena gorda de testigos de jehová.-No está tan gorda.-Como no llevaba minifalda.Ahora no me acuerdo.-Tambien estaba el loco de gafas del 93.-Que todo lo que puedas escribir sobre él no va a misa.-No se entera nadie.-Entonces piensa que todo ocurre por casualidad.-Después en la frureria estaba la loca religiosa que no sé qué fruta habia cogido.-Pero no era de las baratas como ela se creyó.-¿Bajará la fruta?.-Preguntó.-Joven, ¿cuánto quiere cobrar?.-1800 euros.-Ahora le hago el cheque

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EL INDIANO
…………….
Por Alejandra Correas Vázquez

I – REGRESO DEL INDIANO

Juan de Aguiar pisó las calles de su aldea andaluza después de haber dejado la juventud. Atrás suyo, en un pasado de andanzas incontables, había perdido el mirar ardiente que en otras tiempos le abrieran las rejas, hacia los rostros morunos ocultos tras la cruz conquistadora del cristiano.

Juan volvía a la aldea natal con los miembros envejecidos, pero con grandes monedas de oro asomando de sus bolsillos. Una mozuela de aire extraño lo acompañaba, observando con sorpresa, el escenario donde su padre viera la luz. Era su hija. El único recuerdo que aún conservaba de la ”Ñusta” doliente —princesa inca— que un día le pidió clemencia para el padre, un noble Orejón, en medio de la azarosa conquista del Perú.

Su nombre era Catalina, y ella valía más que el oro de sus bolsillos. Como la melancólica Anac había constituido para el guerrero, un tesoro mayor que muchas victorias de sangre y raptos, por ser lo único que su brazo conquistó sin la violencia. Su reciente pérdida trájole tanto dolor, que Juan resolvió el retorno al solar natal.

Hoy volvía viejo, heroico y poderoso, a caminar por las calles que supieron de sus correrías con pies descalzos, de una infancia apartada en el olvido. Sin embargo, un temor incomprensible había invadido al conquistador de Indias, cuando las velas lo empujaron frente a la costa española.

Y allí estaba ¡En España!… luego de tantas imposibles aventuras. Después que aquel torrente de sangre llegó a cubrir sus pensamientos hasta llegar casi a ignorarla. Sí. ¡En España! Esa sangre nueva que ahora ocupaba la historia del mundo y que como él, también envejecería.

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UN
POLICÍA BONAERENSE

AGRADECIMIENTOS

QUIERO AGRADECER, desde lo más profundo de mi alma, a todos aquellos que estuvieron cerca de mí, y me ayudaron a que este libro sea una realidad. Es un sueño que he llevado de por vida, al cual siempre he querido convertirlo en una autenticidad para ser el compañero de todos. A todos los que me apoyaron y creyeron en lo que hacia, con cariño y con humildad van para ellos, mis más sincero saludos y agradecimientos desde este pequeño espacio. Las palabras sobran cuando digo. Que desde lo más recóndito de mis sentimiento nace un pequeño “Los quiero mucho, jamás los olvidare, son el ángel que estuvieron a mi espalda dándome animo para que hoy, este libro se convierta en luz nueva de mi corazón”

Con gratitud y afecto.

GUERRERO GABRIEL

PROLOGO
La ignorancia es la madre de todos los males. En ciertos casos es bueno que el ignorante reconozca que lo es, porque abre así las puertas al aprendizaje. Lo peor es ignorar y creer que se sabe.
Trabajar de policía no consiste en matar gente. Si no, en evitar que maten gente. Muchos menos, inocentes que han sido capturados por asaltantes. Pero tampoco asesinar a delincuentes indefensos.
El policía puede disparar su arma, solo para repeler la agresión y luego de advertir. No puede tomar la iniciativa. Porque se rige – al revés del delincuente – por el estatuto. Por que su función es hacer cumplir la ley. Y sobre todo, porque no es un asesino. Es alguien a quien le pagan para que evite que ocurran asesinatos. Y que si los hay, capture a sus autores. Los aprehenda, no los extermine. Eso, pese a los consejos superficiales de los predicadores del gatillo fácil o de la mano dura que en realidad, profesan la religión brutal de la barbarie y los tormentos. Porque un policía es un ser con reflexión. No es una maquina de matar. Es una persona que distingue perfectamente el bien del mal. Y que sabe lo que hace.

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DEMIAN (PRIMERA PARTE)

PREFACIO:

“Demian” es una antigua Deidad de tiempos remotos que tiene la capacidad de comunicarse con los espíritus del bien… (Según Enrique Fogwill) También se lo vincula en otra variante en su etiología del griego con el significado de: “Hombre que surgió de Pueblo”. O con “Abraxas” por el libro de Hess aunque no todo es desacertado. Ya que la “Fortuna” (Lean las críticas de Cortazar al respecto del Libro homónimo) Está por fuera de estos conceptos morales del bien o el mal. Es amoral. Para algunos puede ser un bien, para otros la desdicha de un destino azaroso. Así como Demian es anterior a esta dicotomía. (Moral cristiana) La demonización pertenece a la estupidez cinéfila y también a dicha moral Occidental. La leyenda de Demian no es la de un Santo su oscuridad pertenece a su parte humana como a la de cualquier Deidad anterior al Cristianismo o diferente y su capacidad a lo Divino pero finalmente fue situada según lo que consta a mí experiencia personal desde tribus y sectas que luego aglomeró la Revolución Comunista Rusa en gran parte y en contraposición al monoteísmo que no toleraba sus creencias y se hicieron ateos (Aún más con la caída de la Revolución) Y en su mayoría Anarquistas aunque persisten solapadamente con sus antiguas Deidades y todavía Demian es el Dios de la fortuna al que se le rinde ofrendas y cumple los deseos aunque poco se sabe acorde a la negación y persecución incluso aniquilación de comunidades y sectas originarias: (Los sectarios eran comunidades que se resistieron a la doctrina eclesiástica preservando su propias creencias y recreando su propia idiosincrasia cómo los Gálgaros, aún podemos leer “Carmina Burana” muchos incluso sin negar la figura de Jesús. Y sumada la pacatería “espiritualista y moral” y al propio libro de Hesse. La verdadera genealogía de Demian en todo su esplendor nos es desconocida… Lo que se relata es pura ficción.

Demian

Para Pablo y Belén…

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Hola.
Mi nombre es Janessa. Janessa McDass. Se pronuncia Yanessa MacDaz. Para los que no saben.
Normalmente mis amigas me llaman Jane, o por mi nombre, directamente.
Tengo 17 años.
Nací en Estados Unidos, Los Ángeles. Pero me mudé a Yuma por que a mi madre le habían asignado un nuevo trabajo, un tanto pobre, pero era un trabajo. Y estaba aquí, en el aeropuerto de Yuma.
Me dicen que soy un tanto aburrida y antipática, pero yo sigo con mi idea de que así debería ser toda la gente. No me gusta vivir muy alegremente.
Nunca tuve a nadie en mi familia que me influya a ser feliz.
Mi padre murió a los 25 años y medio.
Él me tuvo a los 25.
No tuve la oportunidad de conocerlo, y mi madre estuvo muy mal desde ese momento, siempre estuvo triste y nunca más volvió a hablarme de la misma manera alegre que tenía ella.
Desde ese momento soy una chica “aburrida”, como dirían mis amigas.
Sí, aunque no lo parezca, tengo amigas.
Y ellas suelen estar muy contentas siempre, con sus novios, saliendo de aquí para allá.
Pero yo nunca me he enamorado.
Siempre tuve una mente cerrada, y sólo compartía mis cosas conmigo misma. No me gustaba contarle nada a nadie.
También soy una de las “populares” en la escuela, como se diría ahora. Eso es muy raro. Mis amigas dicen que es normal eso de ser “popular”, pero las “anti-populares” nunca deben estar conmigo, ni hablarme.
Cómo voy a una escuela pública, siempre visto de negro.

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Porque era mía.

Eugenio Castro Anes.

I
Despertó con la boca dolorida y un sabor mezcla de sangre y saliva que le revolvió ligeramente el estomago. Estaba tirada en el suelo de la cocina sin saber exactamente que le había pasado. Intentó incorporarse pero no pudo porque le fallaron las fuerzas. Se dio cuenta entonces de que tenía una rodilla amoratada de una patada que había recibido, y un esguince era evidente en ella.
Se apoyó como pudo en una silla cercana y se levantó. Se sentó apoyándose en la mesa, ligeramente mareada y miró a su alrededor. Todo estaba revuelto. La comida salpicaba la pared mientras una sartén permanecía cerca de donde había estado tirada.
Pensó que no era la mejor cocina del mundo, pero era suya y le gustaba mantenerla limpia.
Un fuerte dolor de cabeza le sobrevino y se dio cuenta de que tenía un fuerte chichón debido a la caída. O eso quiso pensar en ese momento.
-¿Porqué? Se preguntó mientras se mesó el cabello estropeado que hasta hacía poco había sido lacio y rubio. Suspiro débilmente mientras unas lágrimas se escaparon de sus hermosos ojos verdes. Sollozó ligeramente pero no quiso hacerlo por mucho tiempo y tragando saliva se aguantó en un esfuerzo mezcla de orgullo y desesperación. Buscó en el bolsillo de su bata el paquete de tabaco y encendió un cigarrillo. Saboreó profundamente la primera calada. No pudo más y rompió a llorar, mezcla de dolor, rabia e impotencia.
-¿Porqué?-volvió a preguntarse-¿Porqué…

II

-¿Mamá?-escuchó tímidamente una voz procedente de la puerta de la cocina.
-Hola cariño-contestó débilmente. No quiso que el niño se diese cuenta de lo que había pasado. Pero cada vez era más difícil, pues Javi crecía rápidamente, y era más difícil ocultarle la verdad.
-¿Cariño, qué haces levantado? -preguntó Ana mientras se levantó vacilante, pues le fallaban las fuerzas por la paliza recibida.
-Papá gritaba mucho-contestó-Me dio mucho miedo. ¿Por qué estabas en el suelo mamá?
Ana vaciló. Sabía que muy pronto, Javi se daría cuenta de lo que pasaba.
-Tropecé mi vida-contestó no muy convencida-ven tesoro. Te voy a llevar a la cama. Mañana tienes que ir al cole.
-Puedo dormir contigo. ¡Eh mamá! ¿Puedo?
-Ya sabes que a papá no le gusta tesoro. -contestó Ana dulcemente mientras abrazaba cariñosamente al niño. Este la miró tiernamente y después la beso con gran cariño. Ana acunó a Javi suavemente entre sus brazos mientras le susurró tenuemente…
-Vale granujilla, pero no te acostumbres y metete en la cama antes de que cambie de idea.
-¡Vale mamá!-Gritó Javi que salió corriendo muy contento hacia la cama.-Vamos mamá, ¿A qué esperas?-preguntó mientras se abalanzo de un gran salto en la cama de su madre. Entonces una gran sonrisa se esbozó en la cara de Ana.

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La parada final Brasil – Libro 1

Capítulo 1

Mayo de 2005 en el sur de España: sol, playa, mar y mucho amor. Después de un caos en el comienzo del año, tanto profesional como emocionalmente, para mí y mi hijo de trece años de edad, este es una vida como en el paraíso.
En abril me encontré por nosotros un bonito apartamento amueblado en Torremolinos, Málaga, provincia en el sur de España. De allí fue sólo diez minutos a pie hasta la playa, y lo disfruté todos los días con Max, nuestro pequeño perro mestizo negro.
Cada mañana, caminamos dos horas en la playa. Fue maravilloso ver el perro correr en la arena, porque le gustaba la playa y el mar como yo y nunca tuve miedo de las grandes olas. Saltó al agua con entusiasmo y alegría tras el palo que jugué.
Muchas veces me he permitido el lujo y me sentó en la terraza de uno de los muchos cafés a lo largo de la playa, bebiendo un café o dos, disfrutando de la vista al mar. Michael se acostumbra rápidamente al nuevo entorno y la escuela. Como en todos los lugares que no pasó mucho tiempo para encontrar nuevos amigos. Esta vez, yo estaba seguro de que hizo todo bien.
Michael y yo siempre estuvimos muy cerca relacionados, y entre nosotros había una relación confidencial. Michael no escondió secretos para mí, por el contrario, estaba muy abierto a mí y yo siempre sabía dónde estaba.
Claro, hubo problemas y conflictos como todos los padres tienen con los adolescentes, y no siempre son a evitar, pero lo que sucede en las mejores familias. Una cosa era cierta: Yo amaba a mi hijo más que nada y siempre lo amará. Para mi hijo lo habría hecho cualquier cosa con tal de verlo feliz. Eso por sí solo cuentaba para mí. Por esta razón, superé mi disgusto con Chris y trató de mantener una relación amistosa.
Chris fue casi tres años, mi compañero y prácticamente padrastro de Michael. De vez en cuando Michael se pasó el fin de semana con él en El Palo, para mantener el contacto con su mejor amigo Miguel.
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EL COLOR ÚNICO
QUE TIENE “EL AMOR”.

Peregrinaflor

Era una tarde lluviosa, fresca, y yo, con un paso lento caminaba por aquel desértico camino y apartándome de los innumerables cactus, todo estaba lleno de hojas secas de un horroroso color marrón oscuro mientras… el ambiente se tornaba del color de las violetas.
La tenue luz proveniente de los últimos rayos solares de aquel día, y… aquellas hojas secas, daban ese tono especial al espacio en el que me movía sin cesar para llegar a la meta, mi meta.
Este ambiente (un tanto melancólico), que producía en mi una sensación extraña de bienestar, me hacía sentir que algo nuevo estaba por suceder, era un sentimiento que se hacía más patente cada vez que pisaba una nueva hojita seca del empedrado suelo sembrado de cactus, también lo sentía en cada poro de mi perfumada piel, era la sensación de “una llegada, de un encuentro mágico”.
…Pero ese día, en mi corazón suspiró el mismísimo dolor. Y hoy… mi luna está hecha ya cubos de hielo en una taza de oscuro café, mi cielo se cubre de escarcha gris y blanca, mi vida se pierde al ir, con paso veloz, a encontrar el camino de la muerte.
¿Cuántos días más estaré sin verte a mi lado? … ¿Sabes?, no lamento el olvido, sino el fracaso de aquella ilusión que me hacía pisar fuerte aquellas hojas secas para llegar hasta ti, para estar contigo.
No lamento mi pena, lamento el hecho de que nadie haya querido salvarme, de no haber sido lo suficientemente lista y honesta como para darme cuenta.
Verso muerto será.
Sí, éste es el último verso que escribiré
después de aquel encuentro…
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Junior, Willy Junior, W.J. Formalmente, William Arthur Collins Jr. Ése es mi nombre. Arthur por mi abuelo y William por mi padre.
A mi abuelo lo llamaban Sir Arthur, a padre tan sólo Willian, y así los menos, aquí casi todo el mundo lo conocía por carateja, cabeza de ladrillo, Mister Pumpkin… Ya murió el desdichado, hace una eternidad de eso. Tendría yo… ¿doce años? Sí, más o menos. Poca cosa recuerdo de él. Su cara de malas pulgas y los frecuentes bofetones con que me educaba. Recuerdo también que solía decir “de todos los lugares del mundo he tenido que dar con mis huesos en este maldito nido de cuervos”. Y lo decía con razón porque Crawley significa precisamente eso, “nido de cuervos”.
Aunque los recuerdos que tengo de padre sean muy pocos una imagen suya permanece grabada en mi mente como un viejo daguerrotipo. Lo recuerdo con los codos apoyados en la barra del Donkey´s Pub en High Street; con su sombrero de pana a un lado y una pinta de cerveza al otro, un cigarro de picadura siempre encendido y una mala palabra prendida de su zafia lengua. Acostumbraba decir que un irlandés sin pinta era igual de inútil que un sastre sin tijeras. No obstante, no estoy aquí para hablar de padre. Lo que quiero contarles resulta mucho más sencillo que hablar de aquel carcamal infeliz.
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OXIDO

La lluvia no daba tregua a la ciudad en aquellos días, no podías distinguir al abrir los ojos si eran las ocho de la mañana o las cinco de la tarde. El gris de los días solo se comparaba con el triste sonido de las gotas cayendo sobre la lamina de los coches muertos por falta de gasolina o sobre los charcos a media calle salpicandote los pantalones cuando tenias que salir y moverte a cualquier costa para evitar contagiarte con aquel oxido que cubría todo sobre una ciudad enferma. Una ciudad oxidada.
Apagó el cigarro dentro de un vaso todavía con agua, miro por la ventana los coches que salpicaban a las personas con sombrillas pasando por la acera, buscó algún claro en el cielo pero no encontró nada que se avecinara. Solo lluvia.

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This post was submitted by fernando montes solis.