El otro alguien

Por Lady V, en 17 de Diciembre de 2009

Como cada día, volvió a casa después de clase. Le gustaba vivir solo, no tener que rendir cuentas a nadie de lo que hacía o de cuando lo hacía.
Su casa era pequeña, pero perfecta para él.
Mientras se cambiaba de ropa en el interior de su cuarto, empezó a observar la habitación que tenía enfrente, un pequeño cubículo destinado a la lavadora, la ropa de cama, toallas, el papel higiénico… Solo podía apreciar a contraluz una pequeña porción de la habitación ya que la puerta estaba entornada. Pero era del tamaño suficiente como para que se diera cuenta de que alguien le estaba mirando. Alguien que no debía (¡que no podía!) estar allí, frente a él, en su casa, a unos aterradores tres metros. Y no sabía si correr para salir de su propia vivienda o acercarse con todo el valor posible a aquella puerta, abrirla y cerciorarse de que lo que creía era real o era una simple imaginación de su activa mente.
Durante un tiempo infinito notó como el miedo le recorría todo el cuerpo, como, a una velocidad indescriptible intentaba encontrar una explicación razonable para lo que, creía, estaba viendo. Y se quedó allí, de pie, mirando a ese alguien que le miraba, a ese alguien que le espiaba en su propia casa. Y se preguntaba desde cuándo estaría allí, desde cuándo ese alguien contemplaba con unas intenciones desconocidas sus movimientos, su íntima rutina.
Y mientras tanto, ese alguien que se encontraba en la minúscula habitación de la lavadora se preguntaba lo mismo. Por qué había alguien en su casa, por qué le contemplaba desde esa otra habitación, por qué le espiaba y con qué intenciones. Y ese alguien, durante un tiempo infinito, notó como el miedo le recorría todo el cuerpo. Se preguntaba desde cuándo estaría observándole. Y se quedó allí de pie, mirando a ese otro alguien que le miraba.

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