CIUDAD SITIADA
Lis no está despierta. Tiene los ojos cerrados y respira de manera un tanto irregular. Su cuerpo menudo y pálido se oculta bajo un número indeterminado de mantas y ropas de los más variados colores. Aunque ella no lo sabe, tiene la pierna derecha dormida. Pues una niña de unos ocho años, con trenzas y de pelo color zanahoria, ha encontrado una relativa comodidad descansando su cabeza sobre la extremidad de Lis. Además, ella misma descansa sobre y debajo de otras gentes, desconocidas, unidas entre sí por el mutuo calor que se brindan entre ellas. No es una frase hecha. No se brindan un calor humano, pleno de sentimientos, aunque algo de ello habrá. Es una frase literal. Siguiendo el primitivo, aunque útil, o en vez de aunque precisamente por ello, instinto animal latente en todo ser humano. El mismo que hace que en un rebaño las ovejas se junten entre ellas para darse calor en una fría noche de invierno, luchando desesperadamente por no ceder ante la blanca y rígida muerte que brinda la congelación.
Falta poco para el amanecer. El frío ha tenido tiempo de sobras para calar dentro de los huesos de los durmientes y cuando despierten notaran que el sueño no les ha servido de mucho. Falta poco para que despierten. Tanto Lis como los demás saben inconscientemente que el incesante murmullo del bombardeo y el estruendoso rasgar de alguna bomba cercana, ha cesado. El mensaje ha sido procesado en su cerebro, y este hace un tímido aviso para despertarla. Pronto abrirá los ojos y se retorcerá entre las mantas. Y como cada mañana al despertar acudirá a ella la absurda idea de unos alegres soldados, con impecables uniformes que se van a desayunar deliciosas pastas de té no sin antes dirigir una ansiosa mirada de despedida a sus relucientes cañones, dando así un respiro a las trasparentes figuras que se mueven entre las ruinas de la ciudad sitiada. Vagas sombras que causan la sensación de ser los fantasmas de los miles de muertos, algo más sólidos, algo más tangibles, pero no mucho más.
