CAJA DE PANDORA

CAJA DE PANDORA
(Mes de las Letras y el Arte)

JR CABAPABLANCA

Fueron tiempos terribles de creación – tortura.
Quienes lo vimos trabajar con fervor próximo a la locura
no pudimos sino esperar que algo bueno saliera de todo eso.
JAVIER AREVALO

“Hago de mi propio hogar mi patíbulo”
HANNIBAL (Película, DVD, 2001)

Logro mirarme sorprendido, no en el espejo, sino en mi cuaderno gris que esta llena de notas, canciones, viñetas, esquelas, cartas, subrayados, garabatos, nombres, sobrenombres, citas, caricaturas, huellas labiales, etc. Todo lo anterior, constituye mi caja de Pandora. Y es Karl Popper quién remanga su camisa y saca una primera nota que dice:”El hombre es más que un animal racional (…) El poder creador es una facultad enteramente irracional y mística” Ahora, sale una cita textual que agua la fiesta:

“Tu ausencia jode. Ternura es terrible como una niña;
Imagínense, irse a orinar sobre el convento, el municipio y la comisaría” (&)

(&)SARTRECILLO, Valiente
VERDADES PARA CUCUFATOS, Editorial: Minería Limpia, Décima Edición, Ciudad de los Desmontes, 2004.

Dos diarios de jóvenes con cierta tendencia a la práctica del placentero acto de escribir.

SABADO POR LA MAÑANA
(DIARIO DE JC).

Miguel Ríos, toca el timbre del reloj despertador: “Amor Por Computadora”:

En la agencia de amor cibernético garantizan pareja ideal;
Tú, cien por ciento compatible;
Tú, con tú otra mitad;
…
Y programe esa chica que Yo imagine en la pantalla del ordenador;
Era la diosa del amor eléctrico;
La chica más romántica que Yo soné;
…
Manipulo el sintonizador de mi vieja Phillips, y es Héctor Lavoe quien me lanza a la cara soñolienta un balde de agua helada: “Triste y Vacía”

Ella va triste y vacía, llorando una traición con amargura;
Ella va triste y vacía, llorando una traición con amargura;
Ella va…

Y me digo: escribir es parte de mi terapia, empiezo entonces con mi orgía perpetua, perpetua, porque no quisiera detenerme nunca y, es parte de mi terapia, porque, según Freud tengo síntomas de autodestrucción que se expresa en mi escritura, algo así, como una adicción, “hice de mi un esclavo feliz, un sirviente deliberado de mi adicción” ó como Penélope que tejía y destejía. Además, de los síntomas de autodestrucción hay ingredientes de incomunicación, dice, tengo tendencia al aislamiento, Yo diría más bien como Juan Carlos Onetti “no quiero ser cómplice de este mundo” que se dirige ineludiblemente hacia el abismo, como también solía sentenciar mi Father “cada día hay más doctores, pero, cada día estamos más jodidos”, ¿si ó no?, ó Usted esta en contra, si fuera así, todavía esta a tiempo de detener su lectura y romper esta página. Pienso, que, también se escribe para burlar a la muerte, ó para contribuir en la construcción de un pequeño espejo donde la gente se observa matándose de risa ó llorando desgraciadamente, si mirándose, cuanto cuesta mirarse ¿verdad? No olvidemos, que antes de la escritura era la comunicación oral la que se imponía en el encuentro ó encontronazo de las ideas, en ese caso mi terapia consistiría en estar parado en las esquinas charlando con mis amigos, ó tomando unos buenos tragos en los bares y los clubes nocturnos, ò ir al mercado y al burdel a conversar, resaltando aquel viejo principio aprendido de ese libro de etiqueta social , “el dedo meñique” que dice: “la mayor perversión de un hombre con una prostituta consiste en sentarse a conversar”. Resumiendo, lo que quiere el psicoanalista es que charle con todo el mundo, hasta con los animales, aunque sinceramente confió más en éstos últimos; con ello, busca que rompa con mi aislamiento. _ Saben Ustedes_ Homero nunca escribió, tampoco Sócrates, sospecho de Platón. Otro dato importante que se encuentra en mi historia clínica, es que soy un incansable lector de horóscopos que hoy dice: “escribe para que te quieran más”, que vivos, ya me di cuenta que es parte de la terapia, quieren reanimarme. Luego vuelvo, les dejo porque tengo que almorzar.

SABADO POR LA TARDE

Vuelvo de almorzar, el reloj me mira: tres de la tarde. Hoy no hay siesta pero hay que enfrentar la depresión ò el entusiasmo con una hoja de papel en blanco. Ingreso a la sala y veo que los recortes de periódicos, revistas y libros empiezan a invadirme, tomo un libro que siempre ha esperado por mi, es la novela “El Túnel”de Ernesto Sábato, entre sus páginas encuentro una ficha escrita una tarde de agosto, cuyo contenido me da escalofrío “mientras escribía arrastrado por sentimientos confusos e impulsos inconscientes, muchas veces me detenía perplejo a juzgar lo que estaba haciendo tan distinto de lo que había previsto”. Ósea, uno elige salir por la puerta, pero al final, sale por la ventana. Les vuelvo a dejar, porque, es hora de mi paseo en combi.

SABADO POR LA NOCHE

Dos recortes del autor de “La Tía Julia y el Escribidor”:

”Es el momento más interesante del proceso de creación; no se puede planear todo: hay un elemento espontáneo, intuitivo, que va operando, te hace descubrir posibilidades y a veces va modificándolo lo que tú habías planeado racionalmente. Es la parte más misteriosa e irracional., difícil de controlar”

“Me fascina mucho la intervención en el trabajo creativo de toda esa veta irracional y oscura de la personalidad, que va filtrándose en el trabajo”.

SABADO POR LA MAÑANA
(DIARIO DE TERNURA)

Entre sueños escucho el sonido de la sirena que convoca a los mineros hacia los socavones, imágenes que también convoca a mi vieja canción de tiempos de convicciones cuadradas y rojas:

Te recuerdo Amanda,
La calle mojada,
Corriendo a la fábrica donde trabajaba…

La sonrisa ancha,
La lluvia en el pecho,
No importaba nada,
Te ibas a encontrar con él, con él,
Son cinco minutos, la vida es eterna en cinco minutos.

Suena la sirena,
De vuelta al trabajo
Y tú caminando lo iluminas todo,
Los cinco minutos te hacen florecer.
….
Muchos no volvieron,
…

Me levanto a toda prisa. Soy victima del tiempo, todo lo hago aprisa, incluso el amor, tengo que preparar el desayuno, recuerdo las letras de mi vieja canción y al mismo tiempo veo a las mujeres llevando las portaviandas a toda prisa para que sus maridos lo consumieran en cualquier sitio del parque de los desmontes mineros. Prendo la cocina a gas que antes era de kerosene. Tarareo las letras de mi vieja canción. Pienso en JC ese loco, quiere escribir, escribir cualquier cosa pero escribir, escribir como terapia, ¡eh! ¡Ahí! su lógica, estaba convencido de que el ajedrez le había ayudado a conocerse y ahora era la escritura la que le ayudaría a conocerse. En cambio, yo me alineo a lo que dice Rosario Ferre “mi voluntad de escribir es también una voluntad destructiva, un intento de aniquilarme y de aniquilar el mundo”. Yo viví junto a Werther ese trance del placentero acto de escribir, él no tenia ningún plan, no había escrito nada en años, ni una sola línea pero andaba años, meses, y días pensando en esa nota, ese articulo, ese cuento, sus personajes, sus lecturas, se decía así mismo, lo que dijo alguna vez André Gide “Pienso en él (escribir) todos los días sin cesar (…) anoto a diario en un cuaderno el estado de esta novela en mi espíritu; sí, es una especie de diario que redacto”. Interrumpo este asunto porque es hora de mis novelas preferidas.

SABADO POR LA TARDE

Ya dije que es la hora de mis novelas preferidas cuyos argumentos simplones me han seducido: “chica pobre encuentra mediante su belleza física a un príncipe azul y se hace rica y viven felices”, ¿saben? es lo mismo desde “La Cenicienta”. Bienvenida a las “chicas plásticas” diría: Rubén Blades.

SABADO POR LA NOCHE

_ ¿Que te echas en la cara? _le preguntó su hermana, cuando se encontraron en casa de su padre.
_Confusión _le respondió la tía Fernanda riéndose.
_Ten cuidado con la dosis _ dijo su papá, chupando su cigarro como si no tuviera cáncer.

Eso es lo que me insinúa Ángeles Mastretta antes de dormir.

Que tal sorpresa, son infinitas las cosas que van saliendo de mi caja de Pandora, en ella se encuentran canciones, libros, películas y por supuesto la vida misma, todo ello, alimenta a mi demonio interno que me conduce por el camino subterráneo del placentero acto de escribir. “No tengo el valor de continuar. La soledad frente al papel me resulta insoportable”.

(Traducido y revisado del hebreo por y el Autor)

This post was submitted by Julio César CARHUARICRA MEZA.