El silencio es sepulcral en la sala, sólo roto por el volumen quedo del televisor. Cuando el abuelo manda callar nadie desobedece, hasta una inspiración más alta de lo normal podría desagradarle. Miro a papá con gesto de incomprensión, quisiera ver en él a lo que denotara desaprobación, no lo hay, por supuesto. Si esto de las generaciones es algo similar a una cadena papá, que es el eslabón intermedio entre el abuelo y yo, debería tirar por él unas veces y otras por mí, pero siempre hace lo que dice el abuelo y yo salgo perjudicado, no sólo yo también mamá y cualquier otro que esté cerca. Ahora mismo, por ejemplo, mi hermanito ha roto a llorar desconsoladamente, debe tener hambre y mamá ha tenido que salir apresuradamente a la otra habitación a ver qué le pasaba, menos mal que aún no habían comenzado las noticias. Ha sido suficiente que el abuelo la mirara como sólo él sabe mirar para que ella se levantara del sillón como una flecha.

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This post was submitted by José Luis Villarín López.

Hoy es dieciocho de octubre de dos mil ocho, es decir que ha transcurrido exactamente un mes desde que Dedé Munárriz, mi amigo Dedé, se presentó en mi casa insólitamente temprano. Persistió interrumpiendo el timbre de la puerta hasta conseguir arrancarme de la cama, hecho que supone tanto un mérito inusual como una valentía épica, ya que mi sueño resulta de una naturaleza honda, casi inquebrantable, y aún cuando es posible descomponerlo mi despertar conlleva, sin remedio, un ánimo de amargura y de odio hacia la fuente de la perturbación. Aquella mañana la molestia provenía del ruido estridente del timbre que Dedé se había empeñado en pulsar y pulsar, de manera que abrí la puerta con los ojos todavía legañosos y dispuesto a escupirle cualquier barbaridad, el más insultante de todos los improperios. Pero él no me dejó tiempo, sino que inmediatamente se precipitó hacia el salón de estar y sin decir siquiera buenos días me tendió un montoncito de folios mecanografiados.
- Léelo. Creo que es el mejor relato que he escrito en mi vida.

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This post was submitted by Fermín Vidales Martínez.

EL RELATO

- Les contare – decía en circulo de amigas. – Algunos secretitos que he guardado.
- Soy la menor de mis seis hermanas y desde mi nacimiento me han tratado muy
bien, no me ha faltado nada, siempre soy la preferida y no es vanidad, creo que soy la más bonita.
Todas la escuchaban con sumo placer…

- En realidad, a pesar de mi corta edad no soy una mansa palomita, tengo también mis deseos como todas, mas cuando él se acerca. Al principio le tuve miedo, era demasiado viejo para mí. Yo una niña aun, pero conforme paso el tiempo me fui acostumbrando a sus caricias y a sus besos. Cada vez que lo desea: En la mañana, en la noche, hasta en la madrugada. En fin podíamos decir que era un viejo besador.
Todas rieron de buena gana…

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This post was submitted by otto fernandez.

madre pequeña palabra.
que encirra la magia
de una nueva vida:
sentira tu piel un temblor.
de dicha
por ser el abrigo
de ese hijo deseado..
pero aun no sabe
tu joven corazon.
lo que viviras al sentir
su llanto por primera vez ,
serala emocin mas maravillosa
que esperabas

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