Me mataron, me asesinaron, o dicho de otra forma: me quitaron todo lo que tenía, todo lo que amaba, todo lo que odiaba, todo lo que deseaba, todo. Mis sueños y anhelos se ahogaron en una noche perpetua. Repentinamente, de improviso, en una mañana de otoño mi vida se desvaneció y caí muerto al suelo de un disparo en la cabeza; así de simple, una 9mm impactó en mi cráneo y letalmente se introdujo en mi cerebro. La vida me la arrebataron cuando yo quería vivir. No es justo ¿Existe la justicia divina? Mi cuerpo, acompañado por un charco de sangre, yacía en medio de la calle, rodeado por un tumulto de gente que se arremolinaba entorno a mi cadáver: seres humanos atraídos por la muerte de un semejante, mezclándose la fascinación, con la incredulidad, el miedo y la sorpresa. Y bajo un sol opaco, frío y blanquecino, mi cuerpo sin vida.
Pienso pero no existo en el mundo de los vivos. Mi existencia es irreal, intangible o quizás imaginaria. Estoy muerto. Me asesinaron. Sé quién, por qué, y dónde; pero no tengo nada.
Salieron de la discoteca el Flaco y Cepeda, y se encaminaron hacia el coche del primero, con paso tranquilo, sin que les importara la fina y fría lluvia que caía sobre ellos a las tres de la madrugada. Entraron en el coche empapados, como perros callejeros en una noche lluviosa. El rugido afónico de la calefacción se mezcló con el ronroneo perezoso del motor, y el Flaco, con el rostro humedecido y el pelo apelmazado en su frente, sacó un porro de la guantera y lo encendió para ofrecérselo a Cepeda, quien lo observaba con los pequeños ojos, verdes y claros, iluminados por el punto incandescente de la brasa. La camaradería que brotaba entre aquellos dos hombres se fundamentada en un común interés; el dinero que a todos nos hace iguales y al mismo tiempo tan diferentes.
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This post was submitted by Onofre Castells.
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