DE LA VIDA REAL…

DENTRO DE LO ONÍRICO NO PODRÍA ASEGURAR SI ERA DÍA O NOCHE SI EN EL PLANETA TIERRA
O FUERA DE EL SI EN ESTA VIDA O EN OTRA;SOLO SE QUE NO ERA LA PRIMERA VEZ QUE ME VISITABAN…”POR ESE ENTONCES TRANSITABA POR LA PRINCIPAL CARRETERA DE CHAÑARAL, EN EL DESIERTO DE ATACAMA.

LA NAVE ESTABA ALLÍ:ERA DEFINITIVAMENTE ESPACIAL,DESLUMBRANTE,EXTRAORDINARIA. ERA DE LA PARTIDA, DEBERÍA IR EN ESE VIAJE (COMO OTRAS VECES HABÍA OCURRIDO) LUEGO, AL TRATAR CON PILOTO LE PEDÍA ME PERMITIERA COMPRAR AGUA,SACABA 5 CIGARROS DE MI BOLSILLO Y LOS CAMBIABA POR UN ENVASE DE GASEOSA MINERAL…A CONTINUACIÓN VEÍA LA NAVE APEGADA A MI ,ESPERANDO ME SUBIERA A ELLA.PERO NO SUBÍA POR ALGUNA RAZÓN QUE DESCONOZCO AUN LA NAVE PARTÍA, DEJÁNDOME EN ASCUAS…

SU ASPECTO,AL SUBIR NO ERA TRADICIONAL PUES ELLOS MISMOS ME EXPLICABAN EL PORQUE DE SU TRAYECTORIA: SI LO HACIA COMO AVIÓN CUALQUIERA CORRÍA EL RIESGO DE DESGASTARSE O PERDER ENERGÍA O PERDER ALTURA IMPIDIENDO SU OBJETIVO, ENTONCES LO HACIA HACIA ARRIBA Y HACIA UN PUNTO DEFINIDO.ACTO SEGUIDO UN ACOMPAÑANTE ME DECÍA QUE MI PRÓXIMA PARTIDA DEBERÍA SER -ANTE MI PREOCUPACIÓN- EL PRÓXIMO LUNES, ANOTÁNDOLO EN UN PAPEL DE HOJA BLANCA.”

MI ESPÍRITU QUEDO PERPLEJO PUES ESA VISITACIÓN YA HABÍA OCURRIDO ANTES EN DISTINTA FORMA E IGNORO SI REALMENTE SUCEDERÁ. CREO SI QUE LAS VISIONES DE ESA NATURALEZA DE UNA U OTRA FORMA ESTÁN ALERTANDO A MI EXISTENCIA ACERCA DE HECHOS QUE YA ESTÁN OCURRIENDO COMO EL RAPTO Y SUS PREPARACIONES ACERCA DE LA PRÓXIMA VENIDA DEL REY DE REYES Y SEÑOR DE SEÑORES, A SABER, JESUCRISTO HOMBRE.

Autor: Cristian Villalobos B

“Vanidad, quizás la más flagrante de las mentiras, arrastra al alma humana hacia aberrantes formas monstruosas; pero en el fondo de todo, el verdadero problema, la autentica búsqueda, es siempre lo mismo: la angustia existencial”

Fragmento del discurso del Doctor Nathan Wilson, director del Instituto Psiquiátrico de Menphis, para la inauguración del “XX Congreso nacional sobre origen del comportamiento criminal en los enfermos de psicopatía”, Nueva York, 1986.

1. Tai Pei.

En la soleada aldea de Tai Pei la vida transcurría con la misma calma que suele caracterizar a los orientales, casi al ritmo en el que crece la frondosa selva circundante. Era una aldea sencilla, de cabañas con paredes de bambú y techumbres de hojas de palma, con campesinos corrientes que se ganaban la vida tal y como les permitía la hostilidad del medio.
Pero algo nuevo sucedió el último día, un hecho que trastocará la tranquila existencia de sus habitantes para siempre. La guerra también había llegado a este apartado lugar del sudeste de Vietnam.
Mientras la mayor parte de los pobres vietnamitas permanecen aterrorizados en su hogares, tratando de proteger sus pobres pertenencias, en una de las cabañas, una muchacha, una chica de apenas 15 años, soporta entre jadeos las mordazas y la incertidumbre a la que le obligan los soldados que esa misma mañana la habían arrancado por la fuerza de los brazos de sus padres.
-Que te parece Bill, ¿que podemos hacer con esta maldita Vietcong?- dice un joven soldado americano, demasiado borracho, mientras sostiene con fuerza el cuello de la prisionera amordazada.
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Cuando las bielas dejan de girar y el ciclista de montaña descubre que él mismo forma parte de ese entorno natural y primigenio que le rodea. Cuando echa pié a tierra y siente que esa naturaleza le invita a la reflexión, cuando le recuerda que tiene cuarenta años y que es tiempo de revivir la infancia olvidada, de repasar su vida y de mirar a los vidriosos ojos de sus padres, aquellos que fueron ídolos casi inmortales y que ahora son ancianos. Un intento sano de mirar a tu interior íntimo con la Sierra Calderona como testigo y guía excepcional.

Pedro Bonache Meliá.

A mis ancianos padres.

A la Peña Ciclista de montaña La Pájara de Xirivella, por su ilusión, por las ganas de pedalear en armonía por la Sierra Calderona y por habernos tomado como ejemplos a imitar a Martín y a mi hasta que descubrieron que nosotros también nos cansábamos.

En recuerdo de Ardipithecus, de Toumai, de Lucy, del Niño de Taung, en memoria de Cascanueces, de la Sra. Ples, de Abel, en memoria de Black Skull, de Twiggy y en memoria del Chico de la Gran Dolina, de Miguelón y con cariño en memoria de El Viejo de Le Chapelle aux Saints.

Y gracias a La Que Pedalea Junto a Mi por haberme preparado el café, esos domingos de noviembre, cuando no hacia falta salir a pedalear demasiado pronto…, después de susurrarme al oído, “venga cariño, ves a escribir…”.

A Carlos Cuevas por su infatigable lucha contra la corrupción urbanística, rampante y descarada que campa como la peste en gran parte de los municipios de nuestra comunidad, sobre todo en los que poseen suelos agrícolas o forestales que recalificar alegremente. Por su lucha enconada contra los PAIs que solo buscan el enriquecimiento de alcaldes y concejales, que incapaces de gobernar de cara al pueblo se emborrachan con las perspectivas que les prometen los promotores urbanísticos.

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Hacia Alta mar envío esta carta, estas líneas. Hacia un mar virtual en donde toda clase de gentes existe, vive y lee. Envío estas líneas a nombre de la Amistad; esa amistad que a veces se rompe, que a veces hiere y también Mata. ¡Sí! Es cierto. Hay Amistades que producen esas cosas y está en nosotros poder superar ese momento, ese instante trascendental.

Todos nosotros sabemos sobre intereses bancarios y lo que significa cuando éstos se aplican a una deuda en mora. En la amistad suele suceder algo parecido pero más complejo. Más que un problema de porcentajes y de números, la amistad se traduce en conveniencias o desaciertos graves. – “Me conviene saludar a tal o cual persona por tal o cual razón”; - “¡Oh! Pero, como éramos amigos yo, pensé que…..” – En fin, ejemplos tenemos para el mundo, mas, las razones no pueden justificar una mala amistad por muy interesada que ésta sea. La amistad se basa en una reciprocidad permanente y verdadera, de corazón. (more…)

En un pueblo más bien tranquilo al norte de los Estados Unidos, una familia corrientita vivía e un chalet respetable sin el más mínimo sobresalto, aunque iría a ocurrir cierta cosa que ahora voy a relatar la cual alteraría bruscamente aquella situación de placidez.
Un día de agosto, ya habiendo entrado el verano en toda su plenitud, la madre y el padre de dicha familia deciden hacer una escapada ellos solos como si de una segunda luna de miel se tratase, durmiendo en hoteles por el camino, haciendo turismo…El caso es que estarían fuera un largo e inolvidable fin de semana y dejaron a su hijo John (que por cierto tenía ya 15 años) solo en casa.

Todo iba normal, los padres ya se habían puesto en camino el viernes por la noche sobre las 10, la hora que tenían prevista. Esa noche John vió un poco la tele, como era de costumbre, y enseguida se fue a la cama tambaleándose y chocándose unas cuantas veces con las puertas por aquel inaguantable sueño. El siguiente día, transcurrió normal, hasta aquel miserable momento por la noche que puso la tele. Al instante salió el informativo, que avisaba a toda la población de aquel pueblo de la siguiente noticia:”Queremos avisar a todos los que vivan o estén en este pueblo, que un loco se ha escapado del único manicomio de por aquí cerca (esto es, a unos 200 metros de donde vivía John) y que por motivos de seguridad, cierren todas las ventanas y todas las puertas de toda la casa con pestillo. Y sobre todo, lo más importante, no pierdan la calma puesto que la policía ya está haciendo su trabajo y buscando a este sospechoso”.
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Ella es una bolita de cristal, envuelta en celofán, tierna como la infancia, con la ilusión de la inocencia. Es el color, el perfume de amor. Es traviesa, es un bicho, es hermosa, mi diosa. Ella es dulce de caramelo, es la ola que pasea por la orilla, un bello crepúsculo, la aurora y el rocío. Si está triste, me abraza, cuando está alegre me atrapa, siento que me necesita y yo a ella.
Al despertar es un torbellino agradable, incapaz de aquietar, tiene tanta vida.

Juguetona igual que un gatito, es mi amuleto. Le pregunto cuanto me quiere y estira sus bracitos rodeando su cuerpo de cometa, siempre vuela a mi lado, su risa es mi brisa, su llanto, me duele tanto. Jazz es su perrita, su fiesta, su jardín, la aventura, su amiga, corren inseparables entre flores silvestres, es la natura, su frescura me da lo mas parecido a la felicidad. Anaïs es mi brote, mi raíz, su piel es suave, transparente de terciopelo, rubio el cabello, ella es mi luz, mi utopía, la llevo de noche y de día. Duerme con las manitas bajo el hoyuelo de su mejilla sonrosada, sólo con mirarla respiro contento, porque resplandeciente, imagino su sueño mágico de peluche y la calma que me ofrece su sosiego. A veces me pide que le explique un cuento, me encanta tumbarme en su rincón con su duendecillo, al calor de su cariño, es la terapia que empequeñece mi angustia, mi sufrimiento. Comienzo el relato interrumpido a menudo por una pregunta, o por que dice que no es así, entonces ella me lo cuenta con inventiva y a mí me entra el sopor de la paz, esa noche reposo con mi estrella, admirando apacible, contagioso, sus labios, su seda, mi mariposa.
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· Según un diccionario, sistema significa: conjunto de normas ordenadas que se deben seguir para lograr un propósito. Políticamente el sistema en el que nos encontramos tendría como propósito, el bien de todos los que estamos en este.

· Desde mi punto de vista, el sistema en el que estamos es nada mas que un grillete que llevamos en el pie y que nunca nos libera, es un negocio en el cual nosotros somos el mejor comprador, pero a la vez el mas ingenuo, inocente y débil niño embaucado por un grupo de personas que aseguran su propio bien estar.
Si ocupamos la razón, se puede pensar que salir del sistema es imposible, pues el sistema lo es todo, el colegio, nuestros trabajos, el dinero, nuestros intereses etc.… Pero no es así, si se pude lograr, pero para lograrlo no solo debe pensarse sino también, hay que soñarlo, sentirlo y quererlo con lo más profundo de cada uno. Salir del sistema significa no ser uno mas del rebaño, ser realmente diferente al resto, no por esto herir, enjuiciar o destruir las posesiones de aquellos que aun no abren los ojos, por que al hacer esto, volvemos a entrar al sistema del que salimos o quisimos salir. En cierto modo si hacemos esto, nos aprovecharíamos del los que ignoran la verdad, seriamos tal cual como los que se aprovechan de los que están dentro del sistema y apelaríamos a la frase:

“Su ignorancia es nuestra fuerza”
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¿Cuando fue que tan solo pensaba en jugar, saltar, correr o simplemente reír? La verdad, parece que fue hace mil años, pero si comienzo a observar mí alrededor, descubriré que esa infinidad de años, son en realidad 16 primaveras, una edad muy breve si la comparo con la edad de mi bisabuela, que ya pasó los 90 años. Intentó comprender las razones del por que, a pesar de la inteligencia de la cual somos dotados, aún no puedo aprender a manejar estas ideas vagas y sin sentido que giran en torno a mi cabeza, como un huracán que arrasa con todo lo establecido dejándome desnuda ante la naturaleza, pero en este caso quedo completamente a la vista de todos, como Adán y Eva quedaron alguna vez ante la vista del Dios cristiano. Cada vez que intento ocultarme, creo mi escudo, que trata de hacerme más fuerte e invencible hacia lo que otros hacen o dicen, sin embargo entiendo que no vivo apartada de ellos, pues sólo lograre aislarme de la sociedad sin alcanzar jamás la soledad física.
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Autor: kimbertrancanut—-perrodecarton@msn.com

Como cada noche durante treinta y nueve años Andy López se adentraba por las calles surrealistas de una ciudad insólita que sólo existía en su icono interno. No quería estúpidas interpretaciones imaginarias. Todo era lógica, simple, normal, sencillo… ¡No, no y mil veces no!, ¿acaso había pedido consejo? ¡No!, no buscaba información. Él necesitaba que se le concediera un tributo, un premio honorífico por sobrevivir. Obsesionado, perseguía sin conseguir, un peligro, una víctima que salvar.

De ninguna otra de las maneras llegaría a ser un héroe.

Se encontraba perdido entre miméticos pasadizos, con los brazos extendidos, equilibrando el peso del cuerpo a su paso por conductos de metacrilato, cables y vigas en las arácnidas alturas de la cuerda floja, tejiendo miedos desconocidos en busca de “Dorados”.
Seguramente en ese preciso momento, llamaron a la puerta y Andy despertó sobresaltado. Miró con ojos estrábicos el reloj de arena aposentado sobre primigenias raíces de polvo de una silla plegable de madera, junto a la cama revuelta de pesadilla…

…El tiempo siempre permanecía en idéntico lugar.

¡Las cuatro!, quién demonios sería tan temprano… o tan tarde, depende el ángulo con que se mirase. ¿Esperaba a alguien?. El ronco sonido del timbre no cesaba. Bostezó sin ideas, tosiendo, con una molestia en la garganta… carraspeó hasta que notó un pelo de pestaña en la lengua que atrapó pellizcando con los dedos amarillentos de nicotina.

¿Qué pasa, es que no hay más puertas? pensó sin demasiados argumentos.

El colega que lo accionaba, no parecía aun satisfecho con el escándalo organizado. Prescindió del progreso eléctrico y aporreó la madera comida por la termita, con brutal insistencia. ¿Tú que opinas? no creo que tuviera el permiso del Presiente de la Comunidad de Vecinos.
Andy López, asustado, se encaminó hacia la entrada, pensando en los huesudos puños que tendría el tipo.

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La mosca zumbó nuevamente cerca de su rostro por espacio de unos segundos que le parecieron una eternidad, aturdiéndole el sueño, más allá de ese insoportable calor que se le derretía en la piel como un líquido glutinoso; pegándosele y evitando con suma habilidad los lentos manotazos que iban a caer pesadamente sobre la amodorrada humanidad del hombre que yacía plácidamente en la cama.

Parecía que el insecto jugara a propósito con su letárgica pesadez. Se acomodó y quedó por centésima vez de espaldas al viejo colchón de resortes(estaba acostado de lado y esa posición la cambiaba permanentemente pues se le dormían las articulaciones del brazo y antebrazo), intentando abrir los ojos pero los párpados se resistían. Aún en su profunda inconsciencia parecía percibir que ese repugnante bicho lo observaba, suspendido en el aire, esperando el momento oportuno para fastidiarlo y enloquecerlo; siguió intentando abrir los ojos pero los párpados se resistían a obedecerlo, el sueño era invencible y se fue hundiendo nuevamente en el vacío, desalertando sus sentidos poco a poco, totalmente.

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